Dean había plantado el arbolito a pesar de su agotamiento, a pesar de las recomendaciones del médico. «Es un árbol, no un evento deportivo», había bromeado. Lo habían plantado juntos, de la mano, o casi. Cuatro meses después, Dean había fallecido.
Durante dos años el árbol no había dado fruto. Luego, una primavera, floreció. Y el otoño siguiente: doce manzanas. Sloane las contó una por una.
Con los años, el manzano se había vuelto generoso, compartiendo su fruta con todo el vecindario. Eso fue hasta que Ryan, el nuevo dueño de la casa de al lado, llegó y rápidamente reemplazó las flores con guijarros blancos. El tipo de persona que prefiere el mundo mineral al mundo de los vivos.
Su petición fue inmediata: talar el árbol. Caía demasiada fruta y colgaban demasiadas ramas. Sloane propuso una solución intermedia: podar las ramas del lado que daba a la valla. Aun así, Ryan presentó una queja ante la asociación de vecinos. Fue en vano: el árbol estaba en la propiedad de Sloane, y no se podía entrar sin permiso.
La cámara que lo cambió todo
Ryan había dejado de hablar con Sloane. Pero la vigilaba. Siempre. La intensa mirada desde la ventana de su cocina la había impulsado a instalar discretamente una cámara de vigilancia detrás de un seto, apuntando al árbol.
Esperaba no tener que necesitarlo nunca.
Tres semanas después, se despierta y encuentra cientos de manzanas esparcidas por el césped. Ramas rotas, tierra removida. Ryan, en el patio con su café, sonríe: «Debió ser el viento».
No había hecho viento.
Sloane sonrió, volvió a casa y vio las imágenes. A las 12:47 de la madrugada, Ryan saltó la valla, llenó dos cubos, rompió algunas ramas y vació las manzanas en el césped del vecino. Hizo seis viajes de ida y vuelta. Y en el último, su cara quedó justo delante de la cámara.
Una respuesta digna, serena y francamente brillante.
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