El encargado del presupuesto ya estaba a medio camino de regresar a su camioneta cuando corrí hacia la puerta y lo llamé.
¡Disculpe! ¿Está seguro de que estas flores son para mí?
Hizo una pausa por un momento, revisó el portapapeles que llevaba bajo el brazo y volvió a mirar la etiqueta.
«¿María?»
“Sí.”
“Entonces son suyas, señora.”
Me dedicó una sonrisa educada pero algo sorprendida, el tipo de expresión que pone un joven cuando le regala un ostentoso ramo de flores a una mujer mayor que claramente vive sola.
Que tenga un lindo día.
Luego se subió a su furgoneta y desapareció calle abajo.
Me quedé parada en el umbral, apenas pudiendo mirar por encima del enorme ramo que llevaba en los brazos.
Rosas amarillas.
Docenas de ellos.
Su aroma impregnaba el aire fresco de la mañana mientras los llevaba a la cocina y los colocaba con cuidado sobre la mesa.
Había algo en el ramo que me incomodaba.
Así que los conté.
Luego los conté de nuevo.
Cincuenta y seis.
Mi mano permaneció rígida como una tabla sobre el último tallo.
Cincuenta y seis rosas amarillas.
Hoy habría sido mi 56º aniversario de bodas.
Durante unos instantes me quedé mirándolos fijamente.
Ya nadie me envía flores.
La mayoría de mis mejores amigos habían fallecido, y los pocos que quedaban desde luego no gastarían cientos de dólares en un paquete tan elaborado.
Vivía con austeridad gracias a mi pensión.
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