En realidad.
Y con las iniciales de James.
Por primera vez en décadas, me asaltó una pregunta que había intentado no formular durante la mitad de mi vida.
¿Podría James seguir vivo de alguna manera?
James y yo solo llevábamos dos días casados cuando él se marchó.
Dos días.
Sin embargo, de alguna manera, esos dos días marcaron los siguientes cincuenta y seis años de mi vida.
Nos casamos en el patio trasero de sus padres mientras él estaba de permiso en casa.
Había veintitrés invitados, sillas plegables prestadas de la iglesia y un pastel de bodas casero inclinado de forma extraña hacia un lado.
Mi madre lloró casi durante toda la ceremonia.
Más tarde, James la molestó mientras sostenía un vaso de cartón con ponche.
“No llore, señora Doyle. Solo estoy tomando prestada a su hija por un momento. No la estoy robando.”
Mi madre le apuntó con el cuchillo de pastel.
“Asegúrate de que vuelva contenta, James. De lo contrario, tendrás que vérselas conmigo.”
James me miró desde el otro lado del jardín, con mi vestido amarillo.
“Ese es el plan”, dijo.
Ese es todo el plan.
Pasamos dos días maravillosos fingiendo que nuestro futuro estaba asegurado.
Hemos hablado de comprar una casa modesta.
Tener hijos.
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