Un lado se inclinaba más hacia afuera que el otro.
El tallo de papel estaba reforzado con un trozo de cinta adhesiva vieja que se había vuelto ámbar con el tiempo.
Casi me da risa.
Sin duda, era la rosa de papel más fea que jamás había visto.
Entonces le di la vuelta.
En la parte inferior del tallo, escrita tenuemente a lápiz, había una sola letra.
J.
Contuve la respiración.
Reconocí esa letra.
Eso lo habría sabido después de cien vidas.
Jacob.
Mi esposo.
El hombre que había desaparecido cincuenta y seis años antes.
Caí tan de repente sobre la silla más cercana que mis piernas rasparon ruidosamente contra el suelo de la cocina.
Una de las rosas naturales se cayó de la mesa.
—No —susurré.
Eso no puede ser cierto.
Pero la flor permaneció en mi mano.
Viejo.
Frágil.
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